Schiarita di novembre
al tuo breve sereno
già il camposanto di fioretti è pieno.
Di solingo giardino
quasi marmoree panche
aspettano le tombe, al sole, bianche.
L'erba, che ai sonni invita, come d'aprile è folta:
gonfiano le radici un'altra volta.
Che aprile sia tornato
e l'amoroso affanno,
dentro la terra i morti crederanno.
Schiarita di novembre,
al pallido sereno
il camposanto di fioretti è pieno.