Se all'opera mi presto disinvolto,
donando forma agli attimi dispersi,
al rimirar nei giorni i magri versi
si spezza orgoglio mio, biancheggia il volto.
Forse sol io il paterno insegnamento
non colsi, o né il piacer d'antiche carte
ai posteri né l'ombra di un talento
questo reo tempo dà, e si fugge l'arte.