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rainer maria rilkePrima elegia
Chi se io gridassi mi udirebbe mai
dalle schiere degli angeli ed anche
se uno di loro al cuore
mi prendesse, io verrei meno per la sua più forte
presenza. Perché il bello è solo
l'inizio del tremendo, che sopportiamo appena,
e il bello lo ammiriamo così perché incurante
disdegna di distruggerci. Ogni angelo è tremendo.
E così mi trattengo e il mio grido reprimo
di oscuro singhiozzo. Ah, da chi mai
siamo capaci di aver aiuto? Non d'angeli,
non da uomini, e gli astuti animali s'avvedono
che noi non siamo propriamente di casa
nel mondo interpretato. Rimane a noi forse
un qualche albero là sul versante,
per rivederlo ogni giorno, rimane la strada di ieri
e la viziata fedeltà ad una consuetudine che amava
stare con noi, così rimase e non se ne andò.
Oh, e la notte, la notte, quando il vento
pieno di spazio celeste il viso ci rode -, a chi
non rimarrebbe l'agognata mite delusiva,
che il singolo cuore attende a fatica.
È per gli amanti più lieve? Ah, essi
si coprono solo l'un l'altro la sorte.
Non lo sai ancora? Getta il vuoto
dalle braccia agli spazi che respiriamo;
ah, forse gli uccelli sentiranno l'aria
slargata con più intimo volo.
Sì, forse le primavere ti volevano.
Non poche stelle si attendevano che
tu le avvertissi. Un'onda sorgeva
nel tempo trascorso, oppure
quando passavi alla finestra aperta
un violino si dava. Tutto questo era compito.
Ma sei riuscito? Non eri tu sempre
distratto ancora dall'attesa, come se tutto
ti annunciasse un'amata? (Dove
vuoi tu ospitarla se i grandi
pensieri estranei vengono e vanno
da te e spesso rimangono di notte.)
Ma se ti strugge, canta allora quelli che amano;
il loro lodato affetto di gran lunga
non è ancora abbastanza immortale.
Coloro, quasi le invidi, le abbandonate, per te
tanto più ricche d'amore delle esaudite. Inizia
sempre di nuovo l'irraggiungibile canto di gloria;
pensa: l'eroe si tiene, persino la sua rovina
era per lui solo un pretesto a essere: la sua
ultima nascita. Ma quelli che amano
l'esausta natura in sé li riprende,
dalle schiere degli angeli ed anche
se uno di loro al cuore
mi prendesse, io verrei meno per la sua più forte
presenza. Perché il bello è solo
l'inizio del tremendo, che sopportiamo appena,
e il bello lo ammiriamo così perché incurante
disdegna di distruggerci. Ogni angelo è tremendo.
E così mi trattengo e il mio grido reprimo
di oscuro singhiozzo. Ah, da chi mai
siamo capaci di aver aiuto? Non d'angeli,
non da uomini, e gli astuti animali s'avvedono
che noi non siamo propriamente di casa
nel mondo interpretato. Rimane a noi forse
un qualche albero là sul versante,
per rivederlo ogni giorno, rimane la strada di ieri
e la viziata fedeltà ad una consuetudine che amava
stare con noi, così rimase e non se ne andò.
Oh, e la notte, la notte, quando il vento
pieno di spazio celeste il viso ci rode -, a chi
non rimarrebbe l'agognata mite delusiva,
che il singolo cuore attende a fatica.
È per gli amanti più lieve? Ah, essi
si coprono solo l'un l'altro la sorte.
Non lo sai ancora? Getta il vuoto
dalle braccia agli spazi che respiriamo;
ah, forse gli uccelli sentiranno l'aria
slargata con più intimo volo.
Sì, forse le primavere ti volevano.
Non poche stelle si attendevano che
tu le avvertissi. Un'onda sorgeva
nel tempo trascorso, oppure
quando passavi alla finestra aperta
un violino si dava. Tutto questo era compito.
Ma sei riuscito? Non eri tu sempre
distratto ancora dall'attesa, come se tutto
ti annunciasse un'amata? (Dove
vuoi tu ospitarla se i grandi
pensieri estranei vengono e vanno
da te e spesso rimangono di notte.)
Ma se ti strugge, canta allora quelli che amano;
il loro lodato affetto di gran lunga
non è ancora abbastanza immortale.
Coloro, quasi le invidi, le abbandonate, per te
tanto più ricche d'amore delle esaudite. Inizia
sempre di nuovo l'irraggiungibile canto di gloria;
pensa: l'eroe si tiene, persino la sua rovina
era per lui solo un pretesto a essere: la sua
ultima nascita. Ma quelli che amano
l'esausta natura in sé li riprende,
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