In un bosco
che non conosco
un'ultima festa,
quella del verde ormai bandito,
mentre impazzano le altre tinte,
ma non nella furia, è frenesia giullare
gemma secolare,
teneri costumi che il tempo bada, insegna,
ed è fresco frusciare
ma non è brezza di vita
il tempo è compiuto,
e la danza quella è solo smania
dono caduto di un vento paffuto,
che dà terreno ai sogni e corica le faccende,
un caldo che gonfia e rimbocca
bianca la piuma che dolce imbocca
un nido di stelle dove negli occhi luce rintocca.