In questi giorni morti,
quando il vento,
gelido esempio di civiltà,
corre sovrano
alzando vesti,
sollevando ombrelloni, tende e cartelloni.
In questi giorni morti
ci sono sempre gli stessi
berretti di lana rossa,
marrone e grigio biascicato
Mani grosse, tozze,
rosse e mozze
sistemano verdure
verdi, gialle, rosse,
bianchi finocchi
senza plauso d'occhi.
In questi giorni morti
ci sono sempre gli stessi,
voci roche, rotte,
forse brutte!