Son come muffe
degradate
sotto quegli abiti d'asfalto
vive la morte
come un'ostrica
grigia, tumefatta
andata a male
Son strade battute
non da solitudini
aspre, selvagge
ma dalla noia
da campane sfondate
da vite
senza più passioni
da schiavi
che sbavano un po' di potere
di significato
Volano buste
carte da supermercato
il verde è grigio
come rassegnato
La strada che porta al mare
è ancora lontana