Se la lacrima
nel suo lacrimare
è
una cattedrale di sale
sciolta nel petto di un giglio
ogni parola
è un altare di pioggia
su cui brucia l'incenso del pensiero quando cerca di elevarsi in un coro di profumi
c'è
nel silenzio della notte
chi piange
per non saper descrivere la vita di un uomo di fronte all'eternità
un frullar di sensazioni
s'agita nell'anima
il sole
crea versi in poesia ribaltando gocce ancora umide d'ombra
un ventaglio di colori appena dispiegato in ali di vento a cacciar via le nubi dal cielo
e nello stesso tempo
su un effimero ponte di bellezza
svaniscono