Vitti la povira genti
di tutti li nazioni
farisi ammazzari
appressu 'na bannera,
l'omini putenti
cutiddiarisi a sangu
p'aviri cchiù putiri
pi fari travagliari la genti
jornu e notti.
E vitti lacrimi di sangu
scurriri a sciumi
virsati da vicchiareddi
stanchi e abbannunati.
Chi tempi sunnu chisti nostri
ma semu veru arrivati
a lu Dumila o è fantasia?
La genti ama sordi e binessiri
ma no l'amuri
e nun si voli taliari darre li spaddi,
lu tempu curri
e nun lu poi acchiappari
la vucca china di ventu
lassa a tutti.