Sento, come le stelle,
che il tramonto mi ha dato
ragioni in più per credere
che non ci sarà ritorno.
Ho scritto nel petto i poeti
e con loro le voci
che furono mie.
Sono chiunque proclami
ragioni d'insonnia
macchiate col sangue.
Dentro un cavallo alato,
con armi che non mi appartengono,
mi preparo all'inganno.