Da sempre avanzo
col buio o col chiarore
verso quella strada che muore
dove cala il sole.
Vado a finire il mio romanzo
incominciato con sudore
da quando sono nato
e mai completato.
Il paesaggio ornato di tramonto
scompone il presagio,
ma non legge il racconto
tra le righe;
per ora colora l'orizzonte
e le spighe di grano
copre d'oro,
mentre mi distrae
delle rondini il coro.