É bonaccia sparura
Oltre i detriti del diluviuvio
Ad esser
Vinti o solo più leoni
È la galera delle giornate
La speranza e l'idea
D'un tragitto di vita
Più temperato, presidiato
Di pelle e scheletri emaciati.
Ti è scivolato un petalo
Di rossa rosa
Amor mio
Ed il cimiero, sul capo la
Declina di sbieco
Un vento caldo biondo e colmo d'oro
Sulla tua schiena, il timbro è solo tuo