Sull'alma piove, come sassaiola,
l'inerzia che sempre al giorno venturo
rimanda un fiero gesto, una parola
d'amore, un sogno, e l'orfano futuro
si strugge nell'ennesima ipoteca.
Passati i pianti, i pomeriggi vani,
senza coraggio, a sera mi riacceca
l'odiosa frase: "Ma sarà domani!".