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Crisalide in metamorfosi
Sinonimi di
appartenenza ad un insieme
di realtà distorte e sovrapposte che
si disegnano come l'intrecciarsi
di due liquidi nel riflesso all'ombra
di uno specchio.
Lo specchïo di paragoni,
contraddizioni e ambiguità,
si frattura e, in
ogni singolo frammento rimane
intrappolata nella sua cella di
libertà l'immagine musicale
della sensorialità innata
di una lacrima.
(Tra la vita e ancestrali rimembranze,
il tentativo esasperato
di non voler vivere senza un senso
essendo un musicante perso
senza coscienza del suo strumento.)
Ora. Adesso. Anche questi versi,
appartenuti un giorno ad un illuso
pieno di un vuoto troppo vivo,
si consumano insieme a un vecchio vino
che giace ormai spirando sopra il fondo
di questo solito bicchiere.
La crisalide, che non regge
l'implosione becera - un disilluso -,
decide un po' costretta di spogliarsi
dalla seta stanca e di permettere
alla farfalla di volare.
Ma l'insetto misterioso che ha confuso
permessi per promesse mai concesse,
si è perso cercandosi le ali.
Adesso, vesto qualche ossa di troppo
e un po' di pelle,
una muta, che macera dentro ad un
secchio sporco di emozioni
mentre suda sensazioni.
Sarò pronto per salire sul palco?
Recitare questa parte e poi
correre, correre e precipitare
inerte verso l'unica uscita.
Solitario percorro quel sentiero.
Ora, più che mai.
Di tanto in tanto ancora sogno,
rovescio la mia psiche su di un foglio
a tarde ore, tra la notte e il mattino,
per capire, forse, che in fondo,
il più grande sogno non vien dormendo,
ma soffrendo.
Dal dolore nasce la vita,
che è il sogno di chi è sveglio
e di chi ha una vista infinita,
o, almeno, sufficiente mente umana
per capire, finalmente, che il mistero
è nascere, crescere, amare,
studiare, insegnare e imparare, a
dormire; ché presto tocca morire.
Resterà soltanto la parola...
che non ci venga tolta!
Resterà soltanto qualche nota...
l'orecchio di chi, forse, ancora ascolta,
i sogni di un poeta
e il gioco di un bambino.
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