Pur anco ieri
quarcheduno
se n'è ito
all'arberi pizzuti.
La campana
ha fatto annà
i tocchi a morto
e la piazza caciarona
d'un botto s'è chetata.
Li pischelli
attorno alla fontana
han smesso de sonà.
Stateve zitti
arriva er morto.
I turisti che bazzicano
solo pe' fotografà
i mosaici der Cavallini
son sortiti fora.
S. Maria, la chiesa prima,
doveva esse' solo
pe' lei,
la sora Maria.
Ha smesso de penà,
de dimme cento vorte grazzie
e de scusasse
pe' lavoro che me dava.
C'aveva tutti attorno,
er marito amoroso
i fiji e i cuccioletti,
quanno er Signore
l'ha chiamata,
come qua.
Er prete solo
( i chierichetti ar mare?!)
è stato a modo
ner senzo der "poco ma bono".
De la sora Maria
nun se poteva da di'
che bene
e no' perché i morti
addiventano tutti santi.
Alla fine
amichi e nipoti
hanno voluto salutà
co' due parole.
Ho penzato: nun battete le mani
pe' carità,
lei non avrebbe voluto!
macché...
cinque vorte l'hanno fatto.
Le lacrime
devono da esse' silenziose
e le mani giunte.
Arrivederci sora Mari'.