Scienza non scritta
dell'emozione mai anemica del camminare,
tra sinfonie ben ricamate di boschi
e i battiti sovrani
della natura che farfalleggia spiritosa,
tra sorsi di secoli,
dagli alberi amorevolmente serbati.
Questo e più ancora
siamo e ci respiriamo
in dita dorate di ruscelli pascendoci
abbracciati alle nostre tende
così umili eppur inscalfibili.
Lupetto o scoiattolo non vi è,
che vergato non abbia
sull'ultimo, più rigoglioso
spicchio di cuore vergine,
il sacro ricordo di Baden Powell.
Innamorarsi di una radura,
è il nostro vangelo
così adulto e così bambino,
senza ch'intrappolati ci scorgiamo,
dai tentacoli roventi della paura.
Insieme componendo andiamo
l'estasi del policromo viaggio,
tra la seduzione di scoperte nuove,
e l'acqua rinfrescante del coraggio.
Scout per scelta, chissà,
fors'anche per ancestrale vocazione,
al pensiero frusciante fedeli,
ch'il mondo amare si possa davvero,
non sia una sterile illusione.