L'amore ferma il tempo
in quello sbigottimento
di beatitudine senza mente,
dove la morte chiude gli occhi
e di quel dolore d'epoca,
che macinava volti maschera,
è rimasta la cicatrice violacea.
L'amore tanto cantato,
l'amore affratellato,
l'amore, quel sentimento a disco
di luce smaltata
che stamane le nuvole grigie
hanno soffocato sul nascere!
È un dannato sabato
sarà difficile parlare d'amore
in questo momento
bisogna trottare.