Flutti sinistri, schiaffi schiumosi a onda
si spandono invadenti sulla riva;
lontano folla d'anime moriva
su di un natante cupo che s' affonda.
Coperta da una bara blu e profonda,
l'esistenza di tanti scompariva,
le grida soffocate nella stiva
d'un ignobile traffico di sponda.
Eran partiti. Un filo di speranza,
in quella luce in fondo dolce e nuova;
adunanza d'angoscia e orribil danza.
Schiera d'angeli, senza riluttanza,
accoglie quella muta che non trova
la pace se non nella fratellanza.
Si sente una fragranza
che esala da quell'umile preghiera
volata in cielo mentre si fa sera.