1
È un gioco di cerchi concentrici,
strane pazzesche idee di
Muse ispiratrici che aleggiano.
Sono aria, a volte fritta,
puzzo forte d'olio combusto,
si sa che farà male
ma si continua a sperare,
un labirinto senza uscita
dove l'Urlo lo caccia l'esaurita
che con tutta quell'aria è impazzita.
2
Usare, usando, restando usata,
questa è la vera storia,
non c'è rimasta memoria
ma solo acrimonia
e questo è il dispiacere
freddo come un bicchiere
d'acqua gelato sul sedere.
Ma tutto questo se lo merita
chi, ormai vecchia, nella vita
non ha capito che
a prendersela nel sedere
è sempre chi più vuol bene.