È solo una foglia morta
solo un velo di malinconia
che circonda e affonda
, in uno stagno,
i tuoi occhi blu.
È la nostalgia
che diventa parola
una parola che rimanda a altre parole;
parole che si perdono in un riverbero.
Ma non è poesia
perché la poesia non è di mio gusto
è così fragile
(però è arte, l'arte con cui assembli la cura per il linguaggio
e l'immagine)
ma come altrimenti spiegare il mare e i suoi moti?
Come si fa, sennò, a cullare l'anima
all'ombra di un tramonto?
Facciamo di tutto questo poesia?
Anche se tutto questo non è poesia.