Termiti

Quelle dell'innata voglia di costruire.
Ed io del reiterare.
Opere colossali per una termite.
Distruttive,
si seguono l'un l'altra.
Poggio su fragile ed incantevole terra rossa, ricordi.
Un bambino bianco e odor di marmo bagnato, cocente.
Più in là un'autostrada, oltre ancora odore di cucciolo e latte e campagna.
Un bambino nero
con strani giochi inventati, che chisà dove ho visto.
E ancora terra rossa, ma non la stessa. Di vino ed olivi riarsa.
E tempo bello che ne vuoi ancora, azzurro, ma non ce n'è.
E tempo che ne vuoi ancora ma non ce n'è.
Tempo comprato da adulto e caldo e compagnie che te ne danno gratis.
Ma non più.