Occhi sporchi di quali lacrime?
Non so, non ricordo, non riesco a ricordare.
Fa freddo qui, c’è buio e silenzio.
Sembra quasi quasi palpitare
questo buio: bestia ruvida,
stanca, avvoltolata del proprio tempo
nell’ansia in boccio d’esistere ancora.
Ed io le cammino dentro
convinto di esser solo.
No. Altri sono qui, con me.
Se solo potessimo trovarci.
Se solo potessimo trovarci.
Cammino ancora, i passi ormai
sono più di cento.