S’agita il pioppo, scosso nell’aria
ogni suo ramo pare sconvolto
e geme battuto dai crolli del vento.
Nubi ricolme rabbruzzano l’aia;
mormora il bosco che oscilla contorto.
Dal campanile rintocca un lamento.
Gorghi di foglie frusciano in cerchio
l’anatra, inquieta, pencola appresso.
Lungi dal monte s’ode un rimbombo.
Cigola, freddo, su la fune il secchio;
oltre il profilo del nero cipresso
frulla, nel buio, un bianco colombo