Quel giorno che king morì
ero bimba e non compresi.
Mio padre, in lacrime
disse che avevano reciso
le ali di un angelo.
Quel giorno,
i cuori degli uomini
di buona volontà, intonarono
il canto dei campi di cotone,
il canto delle prigioni,
il canto universale
di un sogno americano.
Non compresi quel giorno
ero bimba, allora.
La vita, ottima maestra
del mio doloroso vissuto,
ha aperto gli occhi
alla cecità del mio cuore,
seminando nell'anima
l'albero della speranza.
Tutto mi è chiaro ora.
Non ho più paura
di gridare al mondo
la mia potenzialità di amare.