Salve gente,
m'avete reso la vita un inferno
giocandomi ogni giorno tiri mancini.
E per colpa vostra sono ancora qui:
non mi hanno preso nella squadra di softball,
non sono stato ammesso all'accademia,
il mio tabacco è diverso da quello di tutti gli altri
e il whiskey di gran lunga più forte.
Non ho un cane di nome Bubba
e il mio libro non è stato pubblicato.
Ogni sera mi assopisco dopo ore
rimanendo a pensare dove sono stato troppo debole.
Le scarpe troppo grandi
e la lana infeltrita.
Il fumo poco denso non nasconde la mia immagine
ma nemmeno la mostra per quello che è.
Il lettore musicale rotto,
il computer maleducato e io qui,
e che forse non dovrei lamentarmi...
Bhè, s'è fatto davvero tardi,
dormite sodo, stronzi!