È primavera, un albero sorride,
il sole gli dà speranza,
ma di notte piange;
Si dispera per questa terra,
bagnata di sangue,
sporca d'immondizia,
calpestata da sporchi piedi
di uomini che mangiano,
gli avanzi non ci sono più.
Tutto si prendono, i giovani emigrano
la vecchia felicità muore, e questa terra,
l'amore del mio ideale, sprofonda.
Un giorno verrà quando l'albero sorriderà tutto il dì?