Ciò che abbiamo in comune
dobbiamo condividere,
non solo carne
e giochi di fumo,
o troppo ripida la salita,
sotto il fardello,
fino al mio piccolo qualunquista.
In vano penetriamo
con piagnistei
e falsi rimorsi
la vita.
Non prendiamo,
ci snerviamo,
sebbene appaia gigante
all'occhio adolescente
del mio piccolo ribelle.
Il filobustiere
rapito dall'onda e alla deriva
crea nidi col bottino
per il mio soldatino.