Il volto intimo di me copre tutti i silenzi
imbarazzanti
che mi circondano
continuo ad essere io
intrappolato dentro di me.
L'esistenza del celato
gocciola sudore
trasuda solo umidità dalla diga ormai stracolma.
Le azioni non esistono
se non sulle bocche di chi le ricorda
e poi quando queste saranno mute?
E i sentimenti non espressi
saranno mai intesi da qualcuno?