Non ha un'identità definita
come un copione che non si può recitare,
il nostro disegno difetta di un colore.
Sbirciamo i loro due specchi dell'anima
cercando quel fuoco che ci possa infervorare.
Qualsiasi cosa sia...
a volte sta sul precipizio della nostra immaginazione
ma quella blandizia del vento
che basterebbe a farlo cadere
decide che quello non è il giorno di volare
e non atterrare mai... mai... mai.
Camminiamo e abbiamo la testa china,
passa il tempo, e Cupido ci ottenebra perchè
il suo caro amico Fato non è compiacente:
Dolce, dolce, dolce... attesa