Tu mi domandi,
amica mia,
perchè
sempre, o quasi sempre,
sull'amore io scriva.
Lo so,
forse ti appaio ripetitiva,
come tanti
che scrivono
l'arcinota rima cuore-amore.
Ma cosa rimane al poeta,
in questo mondo lurido
che impicca le cetre
all'albero di Giuda,
se non lo scrivere
la speranza, che amor dona?