Questa cosa...
Sento un lamento dentro il cuore
qui lo scrivo questo dolore.
Il fabbro, il falegname,
il sarto o il calzolaio,
il contadino o l'operaio,
son talenti, nell'arte
del sapere nel suo fare!
Ma questo non importa a chi,
pieno di soldi ha il dì.
Giovincello,
a scuola più non impegni
il tempo tuo,
studio a casa la mente vola,
quelle materie non sono tue!
Ma frequentare devi uguale,
finché l'età non sale!
A quattordici anni
cerchi un mestiere,
sfruttamento minorile,
senti nel quartiere...
Se poi... il canto è la passione?
A sette anni, già sei campione!
Corri la gara nella notte, il canto,
è nato qui un grande talento,
chissà ... forse domani il pianto!
Ma questo non importa a chi,
pieno di soldi ha il dì.
Ora voi, poeti erranti,
se conoscete questo mistero
spiegatelo in prosa, in poesia, o canti.
Fatemi capire che non sia vero.
Non vedo bene? Non vedo rosa?
Dite,
Perché succede questa cosa?
Mah!
Forse non importa a chi,
pieno di soldi ha il dì!