Quali colombe siamo?
Da quali sogni
le nostre ali son forgiate?
Se la smunta pienezza
è sfondo dell'animo nostro,
e il cielo stellato è un insieme
di aneliti illusi,
la penna,
stretta nel pugno,
è anima in petto.
Corre l'inchiostro
nelle cupide vene,
gonfie
di viva poesia,
corre l'inchiostro,
mal letto e incompreso,
corre
e lo chiaman pazzia.
Ogni poeta
fa guerra al dolore,
combatte la gioia,
si oppone al destino.
Ogni poeta
è uno spirito solo,
sorda colomba,
eterno conflitto.