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aggiungi agli amiciIl poeta è morto!
E il giorno si ripete ogni anno con magre sorprese;
Senti scorrerti dentro tutte le ventiquattro ore e alla fine sei stanco.
Stanco di ciò che hai fatto, stanco di ciò che sta per finire, stanco di ciò che è stato.
T'abbandoni inconsapevole su bandiere di tormento ricordando ciò che fosti.
Ma ieri soffiai, tenue e debole, contro il mio destino, presi fredde lame bagnandole di rosso, bagnandole di sangue.
Il poeta è morto, piangete!
Ho sentito nella notte il pianto delle madri divenire una grassa risata.
Ho visto lo sguardo dei padri colorarsi di rosso e d'amore, per poi divenire anemico spettro di passioni.
Spensi risa e sguardi con un grido, armai i pugni e il cuore d'ardore e mi cinsi il capo d'alloro marcio; seppellì il poeta sotto cumuli di carta pesta e lo ingiuriai, lo calpestati, lo odiai.
Il poeta è morto, voi l'avete ucciso, piangete!
Senti scorrerti dentro tutte le ventiquattro ore e alla fine sei stanco.
Stanco di ciò che hai fatto, stanco di ciò che sta per finire, stanco di ciò che è stato.
T'abbandoni inconsapevole su bandiere di tormento ricordando ciò che fosti.
Ma ieri soffiai, tenue e debole, contro il mio destino, presi fredde lame bagnandole di rosso, bagnandole di sangue.
Il poeta è morto, piangete!
Ho sentito nella notte il pianto delle madri divenire una grassa risata.
Ho visto lo sguardo dei padri colorarsi di rosso e d'amore, per poi divenire anemico spettro di passioni.
Spensi risa e sguardi con un grido, armai i pugni e il cuore d'ardore e mi cinsi il capo d'alloro marcio; seppellì il poeta sotto cumuli di carta pesta e lo ingiuriai, lo calpestati, lo odiai.
Il poeta è morto, voi l'avete ucciso, piangete!
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6 commenti:
Rosa Maria Marongiu il 10/01/2012 20:52Hai ragione. Questo tempo uccide la poesia, ma è il destino dei poeti quello d'essere fuori posto e inascoltati. Mi chiedo anch'io a volte a chi servano le mie poesie, ma intanto le scrivo. Perciò non ti stancare. Pensa che se diventi famoso sarai condannato ad essere 'straziato' dallo studio degli studenti svogliati! CHE SODDISFAZIONE!
Alessandro Cancian il 03/10/2006 15:16... ma se questo è il poeta, allora Lunga Vita al Poeta!- Alessandro Cancian il 03/10/2006 15:16... ma se questo è il poeta, allora Lunga Vita al Poeta!
Giovanni Di Girolamo il 01/10/2006 14:49Caio Ivan,
bella la tua poesia di compianto.
Mi ricorda Ungaretti. Il dolore per la tragedia della guerra e gli interrogativi dell'epoca sulla sopravvivenza della poesia... seppure in contesti storici un po' differenti.
Baci,
Giovanni- Artemio Podani il 06/06/2006 12:38Il poeta muore tutti i giorni, che peccato.
- Dora Millaci il 10/04/2006 12:32Dolore comprensibile quando si vive con difficoltà il forte trasporto per l'incanto poetico. Questo, inevitabilmente, tende a creare separazioni da chi non comprende e da una vita che pretende da noi ruoli forti. Questa poesia è un urlo disperato, carico d'odio. Madri e Padri diventano figure dolorose che giudicano, deridono e umiliano. C'è una grande difficoltà nel vivere la passione per la poesia, soprattutto quando ci si è imposti di essere "convenaionali". Sbaglio?
Opera pubblicata sotto una licenza Creative Commons 3.0
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