Cresce ogni notte
l'albero dei sogni,
in eterna primavera,
di giovani germogli
si riveste.
Oniriche, smeraldine
foglie,
lievi ondeggiano
al vento delle stelle.
Brama di notte
il cuor di possedere,
ciò che il giorno nega,
rinfrancata, nel sogno,
l'anima s'acquieta.
Ma all'alba
cosa a noi resta?
Foglie secche d'autunno,
lacrime sul cuscino,
un sospiro,
etereo volo di palloncino
e la speranza
che presto torni sera,
per sognare
di nuovo, ancora
ed ancora...