Il vento soffia di notte
tra decine di case storte
in poveri villaggi di paure
la morte passa con la scure
Un prete corre silenzioso
con la croce in mano è pensoso
di un nuovo morto si parla
sul suo petto finirà per posarla.
Lacrime di iene scorrono sul viso
dell'assassino non si è deciso
né condanna né prigione per alcuno
e la gente muore per qualcuno