Era il tempo delle margherite,
le strappavamo dallo stelo esile
per farne collane,
si incastravano le teste
una dentro l'altra
il nostro patto di amicizia.
L'eternità del sentimento
muta, come muta il vento
come quei fiori che presto
si seccarono al sole della vita
che brucia, acceca gli occhi,
divide.
Spesso l'amicizia è un bisogno
che può tramutarsi in un abbraccio,
ma che richiede cure,
come un bimbo appena nato,
come un fiore appena sbocciato,
ma non ci resta che il tempo
di affacciarci alla finestra,
e di specchiarci,
nel riflesso di un cielo.