Ho come un senso
di vuoto,
avverto un certo
languore...
ho fame di
scriver poesia.
Ma la mente rilasso,
settembre con i suoi
colori, con le sue uve
mature m'ubriaca,
emozioni
volteggiano
come moscerini,
grappoli
maturi sono le idee,
ma io non le ascolto.
Stesa sul prato
mi godo l'ultimo caldo sole,
con un filo d'erba
in bocca.