Il vecchio

La crosta  ora
 Si stacca
 Da sua gola:
è tutto quanto finora
avrebbe sputato,
puranche,
senza risultato.
E non c' è pudore o vergogna.
 
I conti tornano.
 
La vista scende,
offuscata dalla nebbia
dei pregiudizi e del già visto,
 come involti inestricabili
bave d'esperienza
che cingono la mente
 
I conti tornano.
 
L'udito si fa balzano
Tutto questo rumore
Per il nulla finale
Si capisce,
 fa rimaner male 
e comunque son solo parole,
parole,
dispersioni d'azioni,
intenzioni, spari a salve,
bagliori  di grovigli interiori.
 
I conti tornano.
 
Ogni organo
 Di percezione
Prima del resto
Muore,
per sopraggiunto inutilizzo,
 si lascia solo l'essenziale,
che la verità al vecchio
 pare abbagliante:
l'evoluzione è lenta
richiede paziente ripetizione
delle stesse esperienze
per una progressione
che solo da lontano
 si potrà osservare:
dall'alto dei Cieli.
 
 I conti torneranno.