Foglie inzuppate
scivolano nel vento
e tra le scarpe frettolose.
L'illusione, di un nuovo giorno,
svanisce tra il freddo
ed il grigio avvolgente.
Non c'è sorriso
a rischiarar il cielo
né sole a scaldar la pelle.
Vivo di non ricordi
dimenticando ciò che non è stato,
ma non ho pretese.
Respiro, questo è ciò che conta,
il resto vola via,
come le rondini,
ma non torna.