Cercavo il vecchio
bohèmien
che mi doveva
delle risposte.
Non lo trovai.
E allora pensai all'uomo
folle
che ne aveva annunciata
la morte.
Incertezze. Tormenti. Illusioni.
Speranze che, di vita, spesso
diventano presagio di
morte,
interiore.
Svoltai in un piccolo vicolo
buio
ed entrai in un bar.
In mezzo a tutta quella frenesìa
ordinai una
mezza
verità e sangrìa.