In tanti
amici di penna
eravamo;
per una strada fangosa
di campagna,
allegri e chiacchieroni
senza indugio
s'andava;
delle nostre opere
con tutte le loro sfumature
disinvoltamente
si parlava;
io un po' più avanti
tiravo,
con il brutto vizio
di non guardare
mai indietro;
così al fondo
della strada
arrivando,
la brutta sorpresa,
di vedere
solo pochi amici
ebbi.
Ma i meandri
della mia instancabile mente,
la mia mano,
seppur tremante
guida;
macchiando ancora
di inchiostro blu,
seppur meno,
fogli canditi.