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La fiaccolata

L'ora è del tramonto,
un bianco vento del Nord
scresta di neve le vette,
la tela del cielo si tinge di vino
un'aria tramata scrolla le piume,
un falchetto colpito dal bracconiere
s'impenna sfarfalla poi scivola via.

Voci fatiscenti sugli sci
intrecciano note di luci,
l'ombra umida della sera
affretta imperiosa il ritorno,
forme sbucate dal nulla
coltivate nel cuore la speranza.

 

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2 commenti:

  • franco picini il 21/08/2011 12:57
    Poesia visiva densa e corposa, con un invito finale dal respiro filosofico. Qualcosa in più per me che amo la montagna. Nei tuoi versi ho respirato aria di casa... anzi, chiedo scusa, di un imperfetto paradiso terreno.
  • teresa maria serena ascanio il 21/08/2011 09:57
    NOTEVOLE. TI FACCIO I MIEI COMPLIMENTI. IMMAGINI BELLISSIME.

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