Sul fondo di uno scatolone
si adagian
lenti
gli anni trascorsi della vita
mia,
pronti,
ognuno ad annullarsi
completamente nell'altro
fin a formare
un unico insulso cadavere
col puzzo del tempo
sugli abiti,
pronto ancora una volta
a farsi divorare
dai tarli della memoria
donando al passato
la sua marcia sepoltura
e al futuro
l'inebriante profumo
di un presente
fin troppo lontano.