Amore rosso sangue

-Emma, Emma...-.
Emma correva. Aveva la fronte madida di sudore e i vestiti fradici appiccicati alla pelle, i piedi nudi e sanguinanti, i muscoli a pezzi. Eppure correva. Correva, attraverso quella foresta irta di rovi che le graffiavano le piante dei piedi e le braccia nude.
Stava scappando. Da cosa, non lo sapeva neanche lei di preciso; ma doveva essere qualcosa di brutto, perché nulla di bello avrebbe mai potuto spaventarla in quella maniera. Si sentiva le viscere aggrovigliate come serpi e le pareti della gola graffiate, come se avesse urlato; e sentiva la sua voce.
-Emma...-.
Era una donna, almeno questo lo aveva capito. Ma non aveva idea di chi fosse, né del perché la stesse inseguendo. La sua voce suadente e sottile sembrava un tutt'uno col sussurro del vento, nient'altro che un sibilo nel caos di un mondo irreale e caotico.
-Emma!-.
Eppure c'era qualcosa, in quella voce, che le faceva venir voglia di fermarsi ad ascoltarla. Una parte di lei che le diceva che una voce dal suono così bello e dolce non poteva appartenere ad un essere malvagio.
Ma il resto del suo corpo le urlava di scappare. E lo stava facendo.
Emma corse ancora, pregando le proprie gambe di non abbandonarla proprio in quel momento, quando era così vicina alla libertà... Ma cos'era la libertà? Tornare in quella casa troppo piccola e troppo stretta persino per lei, prigioniera della propria solitudine? Sentire il bisogno d'amore trapanarle ogni parte del corpo, ma non riuscire mai neanche a desiderare un ragazzo? E distogliere lo sguardo ogni volta che ne scopriva uno a guardarla di soppiatto, con lo stesso sguardo vorace e bramoso di sempre? Cos'era la libertà? Alzare la cornetta del telefono per sentire la voce di sua madre ferirla nel profondo, con le sue frecciatine sulla sua deplorevole mancanza di marito, nonostante la sua età?
Forse sarebbe stato meglio fermarsi e lasciarsi rapire da quella voce, in quella foresta, e sparire per sempre dal mondo che aveva imparato a conoscere.
Lei era sbagliata. Avrebbe fatto meglio a sparire.
Si fermò all'improvviso, chinandosi un istante o due per riprendere fiato. Appoggiò le mani sulle ginocchia e si piegò fin quasi a toccare terra: quando le parve di aver ripreso abbastanza fiato, si voltò.
Davanti a lei c'era solo un'ombra dai contorni confusi e nebulosi. Nient'altro che lo spettro di una figura umana, che a stento lasciava intravedere i contorni di un corpo femminile, minuto e snello.
Aveva i capelli rossi. Capelli rosso sangue.
-Chi sei?- le chiese Emma, ancora ansimante. La sua voce non era altro che un sussurro, date le condizioni della sua gola e dei suoi polmoni dopo la corsa, ma nella foresta il silenzio era tale da permettere alla ragazza di sentirla perfettamente.
-Tu chi vorresti che io fossi?- rispose lei, sussurrando a sua volta. Inclinò leggermente la testa ornata di rosso, facendole intuire che la stava osservando.
Emma chinò leggermente il capo.
-La mia liberazione- mormorò.
La ragazza sembrò sorridere.
-Forse, un giorno...-.
Un lampo improvviso squarciò il cielo di quello strano luogo, infrangendolo in minuscole schegge che le caddero addosso sotto forma di pioggia.
L'odore aspro del temporale le pervase le narici, strappandole un gemito quando le prime gocce d'acqua la sfiorarono, lasciandole solchi fumanti sulla pelle sudata.
Ma quel dolore non fu nulla in confronto a quello che provò quando, voltandosi, vide che la ragazza dai capelli rosso sangue era sparita.
-Ehi?-.
Nessuna risposta.
-Ehi!- urlò, utilizzando tutta la voce che le restava.
Niente.
Era da sola, di nuovo.
Lentamente, la pioggia iniziò a bruciarla.

Emma si svegliò di soprassalto al suono della sveglia.
18. 30: era ora di correre al locale.
Scalciando si liberò delle lenzuola e si alzò, dirigendosi in cucina. Si versò un bicchiere d'acqua gelata e lo bevve, lasciando che le placasse l'incendio che si sentiva in gola.
Sempre lo stesso sogno, da più di un mese. Forse avrebbe dovuto iniziare a preoccuparsi. Chissà se era normale sognare sempre, puntualmente la stessa cosa, che tra l'altro non aveva neanche senso. Chiuse gli occhi, ripercorrendo mentalmente per l'ennesima volta ogni singolo passaggio dell'incubo: aveva paura e correva, scappando via da una voce femminile misteriosa che non conosceva, ma che la chiamava con insistenza. Ad un certo punto, però, capiva che in realtà non voleva scappare. Allora si fermava e provava una sorta di desiderio feroce per quella ragazza, o almeno un bisogno fortissimo di conoscerla, sfiorarla, chiederle come si chiamasse. Cosa voleva dire? E cosa volevano dire quelle riflessioni sulla sua vita?
Emma aveva 26 anni. Era la prima di tre sorelle, concepite da una madre single ed estremamente ambiziosa: voleva che le sue bambine si trovassero un lavoro e si sposassero al più presto, così che non rimanessero sole com'era capitato a lei. E i suoi desideri erano stati esauditi, almeno per quanto riguardava le sue due sorelle minori. Sheila e Mandy, pur avendo entrambe solo 23 e 24 anni, erano già felicemente impiegate e sposate; l'unica che ancora non voleva proprio saperne di matrimonio era lei, Emma, che al solo pensiero di risvegliarsi con un uomo nel letto era costretta a soffocare un gemito d'orrore.
Sua madre, naturalmente, non le rendeva le cose facili, con tutta quella pressione sul fatto che fosse la più grande tra le tre eppure l'unica ancora single.
-Figlia mia, sei così bella... Non vorrai dirmi che non c'è neanche un uomo che ti corteggi!-.
-Proprio così, mamma- mentiva lei, un po' divertita, un po' rassegnata.
Non era vero, oh, no che non lo era.
Il bar in cui lavorava era pieno zeppo di uomini che avrebbero pagato oro per averla, anche solo per una notte. Si accorgeva dei loro sguardi, fissi su di lei e su ogni lembo di pelle che accidentalmente i suoi vestiti lasciavano scoperto, famelici come bestie in cerca di un po' di carne fresca da sbranare.
Emma sapeva di non essere brutta. Sapeva che i suoi lunghi capelli biondi, gli occhi azzurri, il corpo sottile dalla pelle morbida e liscia di sicuro non la rendevano una ragazza sgradevole da guardare, e che le sue curve delicate ed eleganti da modella di certo non dispiacevano agli uomini. Ma sapeva di per certo che a lei non piacevano loro. Perché, non avrebbe saputo spiegarlo.
Non le piaceva nessuno. Non aveva mai sentito nascere dentro di sé alcun tipo di desiderio sessuale, mai.
Se non nel sogno, nel momento in cui quella voce iniziava a farsi strada dentro di lei e a trasportarla in un altro mondo. E le ricordava della sua solitudine, ma al tempo stesso gliela strappava di dosso con forza, desiderio.
Passione.
Certo che doveva essere proprio sola, per provare passione o desiderio sessuale verso la voce di un sogno.
Emma posò il bicchiere e si sciacquò le mani con l'acqua del lavabo, chiedendosi silenziosamente cosa ci fosse di sbagliato in lei. Come sempre, non riuscì a rispondersi.
Triste e frustrata, corse in bagno, dove si lasciò scivolare di dosso i vestiti e si chiuse nella doccia.
L'acqua che le scorreva sulla pelle umida di sudore odorava stranamente di pioggia.

Alle 19. 40 il locale era ancora semi-vuoto e silenzioso, in attesa dei clienti della sera, che avrebbero danzato e bevuto e chiacchierato e urlato e fumato fino a star male. Emma sarebbe stata lì, dietro il bancone, a servire drink e cocktail di varia natura a chiunque le sarebbe capitato. Sospirò, mentre iniziava a lavare alcuni bicchieri e li asciugava con un panno pulito.
-Ehi, Em!- le urlò qualcuno, distraendola dal suo ingrato lavoro.
Abbozzò un sorriso.
-Casper- fece, salutando con un cenno il ragazzo che le andava incontro con un paio di cuffie giganti in una mano e un sorriso enorme sulle labbra.
Casper era il dj del locale, ed obiettivamente era un bellissimo ragazzo: alto, muscoloso e abbronzato, con una lunga chioma di capelli color cioccolato annodati dietro la testa in un piccolo codino. Ci aveva provato con lei innumerevoli volte, ma sempre in maniera dolce e discreta; e questo era il motivo per cui ancora loro due si parlassero, nonostante i numerosi rifiuti di Emma.
Scarlett inclinò leggermente il capo, scuotendo la chioma fulva con aria sospettosa.
-Che ne dici di uscire?-.
Quella domanda quasi le provocò un uragano nello stomaco.
Prima che potesse accorgersene, aveva urlato qualcosa a Joe, accettato le sue proteste con un sorriso divertito e preso la mano di Scarlett, che l'aveva condotta con aria decisa verso un vicolo deserto a pochi passi dal locale.
Precauzione inutile: a quell'ora le strade erano deserte, la gente era rinchiusa in qualche pub a bersi anche l'anima o a casa a fingere che il resto del mondo non esistesse.
Scarlett reclamò la sua attenzione per sé, prendendole le mani e ponendole sui propri fianchi, chiedendole implicitamente di stringerla a lei.
Emma la guardò, osservando il vestito corto e stretto che metteva in risalto le sue curve femminili e delicate e le gambe perfette, e si sentì immensamente brutta nella sua semplice uniforme da lavoro, composta da una maglietta nera, un paio di jeans e un cortissimo grembiule.
-Sei bellissima- le sussurrò Scarlett, come leggendole nella mente.
-Come sapevi...-.
-Shh-.
D'un tratto, con un perfetto misto di dolcezza e decisione, le prese il viso tra le mani e la baciò delicatamente.
Emma si sentì come se le sue labbra avessero appena preso fuoco, accese da un incendio di nome Scarlett.
Scarlett, la ragazza del sogno.
Scarlett, la sua liberazione.
Mentre le loro labbra danzavano, in una danza ora veloce, ora lenta e sensuale come un tango, Emma trovò una risposta a tutte le sue domande.
Le tornarono alla mente ricordi di anni e anni prima, risalenti ai suoi anni al liceo. Erano solo pezzi, frammenti di una vita che aveva dimenticato, ma le invasero la mente con la stessa forza di uno tsunami.
East High School, palestra. Per la precisione, spogliatoio delle ragazze. Emma si toglieva timidamente i propri vestiti, mentre le sue compagne intorno a lei erano già mezze nude e parlavano con disinvoltura dei loro programmi per il week-end, dei compiti che avevano o non avevano fatto e dei ragazzi più popolari della scuola. Una sua amica d'un tratto si girava verso di lei e le chiedeva qualcosa, ma Emma non riusciva a sentirla. Era bella, quella era l'unica cosa che riusciva a pensare. Il lilla del suo reggiseno era perfetto per la sua pelle chiara. -Emma, mi ascolti?- le stava chiedendo. Ed Emma ritornava improvvisamente al mondo reale. Tutto ciò che era successo era durato meno di un istante. Andava tutto bene. -Certo- rispondeva, finendo di spogliarsi e seguendo le compagne fuori dalla palestra.
Un lampo di luce, un altro bacio di Scarlett.

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2 commenti:

Lucrezia Canzonieri il 15/06/2015 22:16
Stan! No, non è lei. Il nome Emma è ricorrente nei miei racconti, perché per me ha un significato speciale, ma di volta in volta assume connotati/personaggi/personalità diverse!
Stanislao Mounlisky il 15/06/2015 18:28
Molto bello. Complimenti. Stan
P. S. Per un attimo avevo pensato che Emma fosse la ragazza del racconto precedente: non lo è... o sì?

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