Il sapore delle parole

- Mmm…!
Nina tirò fuori il pollice dalla bocca con aria compiaciuta. Un leggero schiocco soddisfatto, le confermò che l’impasto era degno di essere considerato il cavallo di battaglia delle sue creme al cucchiaio.
In viso le restò un’espressione da bimba soddisfatta e in bocca, un sapore di panna fresca, uova eccitate con lo zucchero raffinato e un retrogusto di smalto…
Per lei in cucina bisognava starci ben preparate, quasi come in compagnia di qualcuno.
Alcuni ruvidi granellini di zucchero restavano li, impertinenti, a solleticarle il palato mentre si spostava tra il tavolo di lavoro e i fornelli. Soffiando l’aria dal naso, sentiva chiaramente la persistenza della cannella…la favorita tra le sue spezie.
Un leggero movimento sulla destra e lo sportello del frigo cedette docile per accogliere la ciotola con quella mousse carezzata con cura dal basso verso l’alto, color caramello spruzzato sulla neve.
La mano sinistra scoperchiò la pentola e Nina fu investita da quell’odore che sapeva di inizio inverno, di camino e anche un po’ di solitudine.
Il vin brulè chiedeva ancora mezz’ora, ma quelle tre minuscole bacchette di chiodi di garofano, si agitavano tra bolle borbottanti quasi come ne fossero l’anima stessa.
Nel pomeriggio aveva deciso di comperare le quaglie gia pulite ma soprattutto, morte!
L’ultima volta che aveva tirato lei stessa il collo ai malcapitati ma gustosi volatili, le era rimasto come un dispiacere nebulizzato sull’anima che poi, inevitabilmente le rovinò la cena.
Anche Renòn doveva essersene accorto, d’altra parte lui la conosceva bene.
Erano amici da tanto tempo e sapeva che, nonostante la cura maniacale per i particolari, per lei solo in cucina non c’erano regole.
Per cui lui capì dal suo viso imbronciato, che la “colpa” era da attribuirsi ai fantasmini delle povere quaglie assassinate, che probabilmente aleggiavano su di loro, anch’esse come i loro defunti corpicini, con un colorito niente male nel vassoio di portata, attorniati da piccole cipolline dolci iniettate di sughetto alle bacche di ginepro.
Ma questa sera Nina aspettava qualcun’altro…Le aveva detto:
- Alle nove in punto…al vino ci penso io.
Che gentile, aveva pensato lei.
Sette giorni fa, l’invito da parte di lei.
Sei giorni per pensare e orchestrare tutto il menù.
Cinque per la spesa. Per lei mancava sempre qualcosa, e quel qualcosa doveva essere perfetto.
Tanti piatti per due persone? Si, perché ogni assaggio era una parola, un’allusione, un sorriso…uno svelarsi in modo sincero e raffinato. Ecco perché.
Gli ingredienti venivano spostati, gli arnesi sporchi posti nel lavello, una corsa in bagno per rinfrescare il trucco.
Sorrise per tentare di sciogliere quell’amaro che cercava di farsi strada serpeggiando tra il fastidio dell’attesa e “l’ologramma” di quegli sguardi d’uomo che carezzano e rassicurano.

Nina era fiduciosa, nel senso che si era fidata di quello che lui le aveva detto.
Le aveva detto che sarebbe venuto, che non si sarebbe perso la cena per nulla al mondo e lei gli credeva, stop!
Non si stupì, infatti, che al tentativo delle dieci e venti all’improvviso il telefono cedette alla sua insistenza…Dall’altra parte, dei fruscii, un rumore continuo e sostenuto di un motore, della musica, risatine, voci di persone o era la radio? …e un ssssssssssst ammonitore ed anonimo che gelido interruppe la comunicazione.

Ore dieci e quarantaquattro e Lei si era già data le più fantasiose spiegazioni che portavano a giustificare quell’invitato alla cena che stava inesorabilmente gelando.
Ma sentiva la verità che le sbatteva dentro come una porta chiusa male, e ad ogni ventata le procurava un dolore che scheggiava quel suo piccolo cuore di donna.
Era rimasta seduta per tutto il tempo, non sorrideva più, non sentiva il calore dei tacchi alti e i piedi che pulsavano. Non sentiva l’odore che aveva riscaldato fino a quel momento la cucina; non sentiva niente.

La coda del GattoOrologio, continuava a dondolare indifferente, ma Nina non sentiva più nemmeno quello. Provava un crescente disagio; così elegante e con tutta quella creatività sprecata servita nei piatti, incapace di sbarazzarsi dei ma perché, che nonostante tutto non erano sufficienti a zittire la stridula voce del suo realistico inconscio.
Incredibile quanto una mancanza di rispetto, coerenza o anche di semplice buon senso, possa colpire così duramente, anche nelle piccole cose.
Era scesa come una coltre di neve nella cucina di Rue De La Vie e tutto era silenzio.
A questo punto non aveva più importanza se era la prima volta, la terza o magari l’ultima; faceva male lo stesso, faceva male tutte le volte.

Ammucchiò su una sedia la tovaglia, l’intera mise en place e le candele per terra quasi del tutto sciolte ma fiere di quelle ultime flebili scintille di calore.
A piedi scalzi, affondandoli in quella stessa neve, soffice come un sorbetto, prese tutto quello che si trovava nei piatti di portata, sui fornelli, nei vassoi ancora tiepidi. Tutto.
Non avrebbe permesso che gelassero…che si spegnessero.

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9 commenti:

ivanhoe il 20/04/2013 09:13
l'attesa tradita... da leggere e rileggere cento volte, ti lascia un senso di stupore, di solitudine, ma anche di completezza di colei che reagisce con forza e passionalità senza lasciarsi abbattere... brava
Ivan il 12/02/2013 18:55
L'ho riletto con piacere. Ciao
tabellina il 12/02/2013 14:31
Bellissima descrizione dell'attesa tradita ed anche del cibo preparato con passione... Brava!
Vincenzo Capitanucci il 07/06/2010 21:36
Molto bello... Sophie... una perfetta descrizione dello stato d'ansia dell'attesa...

splendido anche il finale... sulla importanza delle parole... zucchero a velo... con un po' di zen zero...
Anonimo il 04/11/2009 11:58
bello. Sinceramente ben scritto.
Ivan il 07/04/2009 14:26
... dovresti scrivere di più. Bello.
Phil Ethasimon il 04/02/2009 09:40
Il potere delle parole.. la descrizione della loro potenza, il loro sapore.
Bel testo, generalmente non leggo racconti lunghi per questioni di tempo.
Ho fatto uno strappo perche' le "parole" erano.. dolci!
Un saluto
Claudio Amicucci il 05/01/2009 16:17
Senza dubbio hai cominciato l'anno nuovo con un buon racconto. Quante volte ci capita di non scorgrre in chi ci è vicino quello che cerchiamo o facciamo solo finta di non vederlo? Ma questo è un altro discorso. Ciao un abraccio Claudio
Ivan il 03/01/2009 18:46
Ciao Sophie, ogni tanto ci si incontra... ed é un bell'incontro.

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