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carbonari... (l'apparenza inganna)
Anca qoanche ero putèl, la primavéra l’èra ‘n slusegàr de vita.
Fòrsi, depù de ancöi. Ma alora l’èra tut così sèmplize che no me nascorgévo gnanca che la fùs šì bèla. E la tornàva an dopo an a darne quel moment che l’è ‘n profumo de speranza.
Se desmišiàva tuta, la natura ‘ntorn a Soér. Anca i àrboi ‘ndromenzàdi, senza föie che i paréva vècie strìe sdentegàde, con qoei braci sùti séchi e smamìdi da ‘l lònc’ invèrn, i se ‘ndoràva de qoél vért che ghe ‘nsomìa a l’ùa spinèla.
Qoel vért, nìo al ciciolàr contènt, giàga de chiche naše. Al mòrbi.
Adèso qoél prìm sgiànz de sol che stébia vegnù a scaldarghe i òši, el pareva destempràr le giornade slongàndole dent fonde, ‘n de la sera pù tardìva. Come digo, quel sgiànz l’autàva ‘n nùgol de color de arcobalén, a ‘mpituràr de fiori ‘l bosc’. Postà gió ‘n lònga a qoei muréti che i scórla, mpontàdi su le chìpe, al desghiaciàrse de la tèra.
Entrà le sfeše, enmèz ai saši, anca ‘na miöla la ciutàva ‘n pöc spavènta e ‘mbesuìda. La se féva slišàr la pèl, stèla de càrpen, ‘ngremìda come föra da na nòt sì lònga e scura, da no ‘mpodérghen pù dal frét, ‘mprendù de dent ‘n de ‘n sgrìsol.
Mi, come tuti i matèi, néva ‘n giro a spaš, splindernànt, co la mè bela sfionda de noselàr, sconduda ‘n de scarsèla. Che ‘l Guardia no ‘l la védia.
Se nò, el me gatàva föra qoela storia dele luminarie del Comun su par la fràona, che i diš che sia oramai ‘na setemana che no le se ‘mpìza pù. Miga tute! Qoele del pòrtec del Piti ò vist mi che le se ‘nlùmina.
E prima che sàltia föra ‘ncor mistéri parto a gambe levade de corsa vèrs al Dòs del Carneval, a giugàr a sfiondàde ai slusèrti.
El vènt che de sòlit me despètena rabióš, l’è nà a polsàr da valghe man ancöi, no sai endó.
Cerco gió ‘n lònga ‘l mur, scondù a gatón dré a ‘n paracàr. De quei paracari grandi e de pòrfido bèl griš, con ‘na strìsa bianca quasi su ‘n cima che la ghe fa da siarpa. Scondù, disevo, ghe tèndo se vèn för ‘ntrà mèz ai saši valghe biš. Ancor ‘nsognà magari, par scaldarse al sol che s’ciòca.
Ma parerìa che ancöi, no ghe sia gnanca ‘na farfala, che coi sò sgói la bala sorà ‘l vènt, a tegnìr viva quela spìza de tirar för l’ordégn; scondù gió ‘ntrà le braghe. Sia mai che vègnia föra na comèdia par na sfionda.
Postà lì atènto e furbo, come la bólp en pàiša, vedo gió ‘n fónt, vesìni al mur slanzàdi al sol sul prà che spónge de fiorùm, doi carbonari. Entortolàdi sóra l’erba suta, che i se bèga; dré ‘l zìfol rabioš!
Dirìa quasi che i se faghia mal, enrudoladi come i putati che po' bisòn desferenziàr.
Pan pian me svesìno, cèt, col pas come ‘l màrden, pasandoghe dré ala nogara del Bazi ‘n silenzio, ché no i me védia e no i sèntia ‘l pestolic.
L’èi lì da ‘n pèz la nogara. L’èi lì su l’or. Empè. La tènde paziènta l’Avìs, che ‘l ronca ‘n le giare lagió, gió ‘n font a la val. Ma stamatina pù fòrt che de sòlit. L’è néo delevada che sgionfa qoel aqoa, i à dit. La fa molinèi.
Me tiro för subit la sfionda e i balìni, senza che pàndia nanca ‘n remór, ma vedo che i biši no i sente resón. No i spìa pù negùn!
Alor pù vesìn, me sènto lì arènt, metèndo ‘n scarsèla i pensieri cativi, tacà quasi a lori e ‘n pel spaventà. Sia mai che i me mòrdia se fago ‘n susùr.
I è negri. Bèi. Sliši. I par ‘mbarlumadi e no i vede ‘l pericol che avevo ‘n de man.
Me pògio su l’erba, soléo come ‘n ninöl. Chisà che no i me làghia chi a vardarli entant che i bèga. Se no i destùrbo masa…
Gh’è uno, pu pìciol, che scampa pù sguèlt vèrs al mùr, qoel’altro ‘l ghe tènde strengendose ‘ntorn come elina sui rori.
I è come menudole, i se ‘ntòrtola ‘mprèša. Mai stràchi i se ‘nrìdola ‘n de ‘n giòm che se ‘ngrópa. Pò fermi, ‘ndrizadi lì ‘n mèz a qoel prà, ‘l par Santigioàni.
Color dela nòt.
Uno ‘l se pòlsa e qoel altro ‘l lo mòla, ‘l fa finta da mòrt e via come na frìza vers al nìo. Subiènt, en de ‘n slinc’, qoel’altro ‘l lo ciàpa strengèndolo struc’. E ‘l valzer el sòna fintant che gh’è ombrìa e ‘l sol el se ‘mponta dedrè da qoel ram.
A volte i se varda fis fis dent ai oci e fis’ci e po' léngue, i se ‘ndrìza pù alti.
Adèso che ‘l sol el bate mèzdì, i pòlsa pu strachi. Slišàndoše ‘l ciànt, destemprà un su l’altro. Me vardo ‘n scarsela l’ordégn dei mè giöghi, e i dói sota ‘l sol i vedo pù bèi.
Ghe dago na onda a la sfionda. Pù gió ‘n trà i sciampàgneri, vesìn a ‘n moràr. Adès mi no ‘l sai se via sota la nogara, gió ‘n trà i pomari sia cresù ‘n noselàr, ma sfionde no n’ài pù dropà. G’ai tendù ancora a qoei doi par vederli mèio, ma ‘l bal l’è fenì ‘n qoél dì, lì sul prà.
E för par l’istà ‘n bèl dopo disnàr, son pasà sora sul stradon, me son fermà a vardàr, sèmpro scondù dal paracar, e ai vist, dalvér l’ai vist, che adès le cóe le è deventade zìnque. E för dal mur, lì al sol, gh’èra doi teste ‘n pù, coi òci furbi. Son segùr che ‘n primavéra no le gh’èra.
G’ai en ment che ‘l bal de qoei doi, en qoel dì de primavéra sora l’erba ‘nfioramada, no ‘l sìa stà propi na bèga.
Magari l’èra..
amor?
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